Поэзия Донбасса

Борис ЖАРОВ
г. Луганск

ТУРИСТСКИЕ ТРОПЫ ДОНБАССА

Туристские тропы Донбасса
ведут нас в святые места,
где кровью рабочего класса
родная земля полита.

Грустят обелиски, колонны
с суровыми цифрами дат.
Святая печаль Краснодона
и в бронзе застывший солдат.

Ковыль партизанской могилы,
гранит Миус-фронта седой,
здесь отдали жизни и силы
солдаты в сражении с ордой.

Поныне призывно и дерзко
зовёт комиссар за собой
бойцов, что под Славяносербском
вступили с нацистами в бой.

А комплекс-легенда на «Острой» —
музей революций и битв.
Здесь сердце особенно остро
о павших героях скорбит.

Для клятвы о верности вечной
везут молодых неспроста...
Сюда, где пред болью сердечной
правдива душа и чиста.

ВОЗВРАЩЕНИЕ

Рассветает. За окном вагона
С детства сердцу близкие места:
Промелькнул угольник террикона,
Зарябило кружево моста.

Пролегли бескрайние покосы.
Жёлтый лес...
                     И словно сердцу в лад,
Тук да тук, стучат, стучат колёса,
К дому возвращается солдат.

Вот скользнуло по стене вагона
Солнце светом первого луча,
Близок дом. Как в песне той поётся,
В кофточке своей домашней мать
Вышла, долгожданная, к колодцу
Сына ненаглядного встречать.

Обняла…
                И дрогнули морщины,
— Что ты, мама?..Сыну не понять.
Возмужал, Окреп, Совсем мужчина,
Но ведь мать — всегда для сына мать.

Теребя в волнении косынку,
У калитки девушка стоит
И едва заметную росинку
Солнце на ресницах золотит.

Увидал!
              И бросилась навстречу,
очень много хочется сказать.
Только в этот миг излишни речи,
в этот миг нужны одни глаза.

 Александр САВЕНКОВ
г. Горловка

* * *

небо рушилось на дома,
камни брызгали ало...
так хотелось сойти с ума
и не получалось,
накрывала и кровь, и боль
жирная копоть...
так хотелось, чтоб мир —любовь,
а не окопы.
искорёженной жизни ось
просто вырвут, как жало...
запрягай, мужичок, «авось»,
трогай помалу. 

* * *

дни на крови из былого восстали:
сталь разрывает морок:
люди сбиваются пёстрые стаи —
невыносимо порознь
в дни на крови,

дни коротких наречий,
правды в краюху с ближним
преполовиненной, чтобы на плечи
век свой взвалить и выжить

 ночными обстрелами

..    .ибо воды дошли до души моей
                                           Пс.68

По-рыбачьи в шальную воду
отпускает закат людей
плыть раскатами, слушать воздух,
nосковать о ночной звезде...

Льётся, млечный, по листьям хмеля,
взгляд иконками льнёт к стеклу,
и сочится сквозь жабру щели
свете тихий в твоём углу

Елена ЗАСЛАВСКАЯ
г. Луганск

 МАНТРА СНАЙПЕРА

Тот, что напротив,
сквозь оптику смотрит на осень.
Зреют колосья на поле,
разъеденном оспой воронок,
и солнце, скрипя расколовшейся осью,
закатится скоро,
и в небе разверстом сверкнут, будто слёзы,
холодные звёзды,
и ворон,на пугало сев, прокричит.
«Nevermore».

Никто не вернётся. Но девушка в хоре
поёт и поёт нам, И голос высокий
зовёт заглянуть в мир иной,
                                   называемый горним.
А вдруг там ни По нет, ни Блока, ни Бога,
ни смысла, ни толка!
И мне остаётся последний патрон и винтовка
СВ Драгунова,
и тот, что напротив, и осень,
что входит в меня через дырочку в горле.
Как небо моей Новороссии
близко, черно и бездонно.
И падают звёзды — 
Кому на погоны. А нам на погосты.

***

Любовь не требует взаимности,
И не гадает: что же будет?
Вот я иду по полю минному
И рву ромашки с незабудками,

А месяц тонкий, тронь — порежешься,
Глаза решимости полны.
Есть только шаг один до вечности,
до тихой легкокрылой нежности,
до бьющей в сердце откровенности,
до истинной душевной верности.
И нет ни страха, ни вины.

Марина БЕРЕЖНЕВА
г. Донецк

ДОНЕЦКОЕ ЛЕТО

Внезапно опустилась тишина
на лето, иссечённое войною.
и показалось — далеко война
от этого блаженнейшего зноя...

От пересвиста соек и скворцов,
пирующих кровавою черешней.
а улицы избитое лицо
внезапно довоенным стало, прежним

На первый взгляд. Украсив палисад
артериальной кровью
                                 поздних маков,
она притихла. Ни один раскат
не всколыхнёт покоя. И однако
уже иной, совсем иной душой
встречает эти тихие зарницы
мой бедный дом – вчера ещё большой,
он нынче мал, и жмётся, словно птица
израненная, что не рвётся в синеву, —
в кустах ютится, прячется в траву,
чтоб тишины мгновеньем насладиться...

Владислав РУСАНОВ
г. Донецк

ВАЛЬС ОБРЕЧЁННЫХ

Нас не язвите словами облыжными,
Жарко ли, холодно? По обстоятельствам...
Кто-то повышенные обязательства
взял и несёт, а мы — всё-таки выживем.

Мальчики с улиц и девочки книжные...
Осень кружится в кварталах расстрелянных.
Знают лишь ангелы срок, нам отмеренный,
только молчат, а мы — всё-таки выживем.

Не голосите, холёно-престижные,
будто мы сами во всём виноватые.
На небе облако белою ватою
мчит в никуда, а мы — всё-таки выживем.

Не разобраться, что лучше, что ближе нам?
«Шашки подвысь, и в намёт, благородие!»
Нам смерть на Родине, вам же — без Родины.
Вот как-то так... А мы— всё-таки выживем!

  Источник: Альманах "Территория слова", №2(3), 2017, Коаснодон